Hopper e Bukowski: unidos pelo que não nos contam

Edward Hopper
Hotel room, 1931

óleo sobre tela, 152,4 x 165,7cm

Museu Thyssen-Bornemisza, Madrid
Edward Hopper (1882-1967): pintor realista, nascido no estado de Nova Iorque. Reservado e introspectivo, raramente falou da sua obra. Discípulo de Robert Henri, precisou de usar o seu talento como ilustrador até conseguir viver das suas obras, o que só aconteceu depois de ter mais de 40 anos de idade. Actualmente, é considerado um dos expoentes da pintura americana do séc. XX. Algumas das suas obras mereceram o estatuto de ícones americanos, tal é a maneira como retrata cenas quotidianas da vida naquele país.

I Am Visited by an Editor and a Poet

by Charles Bukowski

I had just won $115 from the headshakers and

was naked upon my bed

listening to an opera by one of the Italians

and had just gotten rid of a very loose lady

when there was a knock upon the wood,

and since the cops had just raided a month or so ago,

I screamed out rather on edge—

who the hell is it? what you want, man?

I’m your publisher! somebody screamed back,

and I hollered, I don’t have a publisher,

try the place next door, and he screamed back,

you’re Charles Bukowski, aren’t you? and I got up and

peeked through the iron grill to make sure it wasn’t a cop,

and I placed a robe upon my nakedness,

kicked a beercan out of the way and bade them enter,

an editor and a poet.

only one would drink a beer (the editor)

so I drank two for the poet and one for myself

and they sat there sweating and watching me

and I sat there trying to explain

that I wasn’t really a poet in the ordinary sense,

I told them about the stockyards and the slaughterhouse

and the racetracks and the conditions of some of our jails,

and the editor suddenly pulled five magazines out of a portfolio

and tossed them in between the beercans

and we talked about Flowers of Evil, Rimbaud, Villon,

and what some of the modern poets looked like:

J.B. May and Wolf the Hedley are very immaculate, clean fingernails, etc.;

I apologized for the beercans, my beard, and everything on the floor

and pretty soon everybody was yawning

and the editor suddenly stood up and I said,

are you leaving?

and then the editor and the poet were walking out the door,

and then I thought well hell they might not have liked

what they saw

but I’m not selling beercans and Italian opera and

torn stockings under the bed and dirty fingernails,

I’m selling rhyme and life and line,

and I walked over and cracked a new can of beer

and I looked at the five magazines with my name on the cover

and wondered what it meant,

wondered if we are writing poetry or all huddling in

one big tent

clasping assholes.

Charles Bukowski, escritor Norte-Americano (1920-1994), escreveu romances, contos e poesia. A sua obra transporta-nos directamente para a skid-row, principalmente da cidade onde viveu quase toda a sua vida: Los Angeles. Conhecido pelo seu estilo directo e cru, quase todos os seus textos são autobiográficos, tendo para tal criado um alter-ego, Henry Chinaski, tendo por base a sua própria vida. Tal como Hopper, a fama veio relativamente tarde. Teve empregos como carteiro ou estivador e os problemas com o álcool foram uma constante ao longo dos anos, bem como uma atribulada vida sentimental.

Esboço da reflexão:

o que me parece que liga o trabalho destes dois artistas é precisamente aquilo que eles não contam, e que é deixado a quem vê ou lê para imaginar, para preencher os espaços em branco. Tanto no quadro como no poema escolhidos existe sempre algo que fica por contar, quer, por exemplo, o papel em branco nas mãos da mulher,o que ela faz ali, ou o motivo da visita feita a Bukowski por um editor e um poeta, pois eles entram e saem e continuamos na mesma. Não sabemos, só podemos supor.